LARISSA E A CÓLICA EMOCIONAL

JM Cunha Santos

1 – A MACA

Prostro-me aos Teus pés, prostro-me sentindo

que os mares secam e se corrompe a sedução

se ela viveu entre o amor e a inflamação

se a filha toda que o tempo todo estou parindo

é dona absoluta de uma alma que indo e vindo

não quer seu corpo, quer apenas solidão

 

Livrai-a, Senhor, da dor rasgada que reprime

no berço infame da exclusão emocional

dessa existência vil, desse estertor paranormal  

de quem morrendo tanto se tornou meu crime

de quem se balançando ao fundo fosso da moral

tornou-se, em mil governos, a suicida oficial

de um parlamento que o silêncio oprime

 

Deus, a minha santa engasgada está sofrendo -

- morre só essa vez, filhinha, por favor, não morre mais -

e prostro-me neste chão de barbitúricos letais

que ela engoliu e me engoliu quase sabendo:

não acabou, ainda hoje eu a estou fazendo

e ela tem pressa de tornar-se nunca mais

 

2 – A AMBULÂNCIA

Ó caleça maldita que buzina sofrimentos

e degredados transporta a tantas Babilônias

São seres vivos? Não são seres, são insônias

e como Lara não suporta pensamentos

eis que me esfolo por horror de seus tormentos

e me adianto ao meu velório em cerimônias

 

Ó carro de angústias que uiva na meia-noite

- sangue de espírito escorre em minhas mãos -

também eu uivo escravizado à obsessão

pelo chicote, pela horror e pelo açoite

por outro monstro a vigiar mais um pernoite

da minha/dela extenuante compulsão

 

Prostro-me, Senhor, ateu de todas as crenças

herege em qualquer Olimpo, aleijado espiritual

o sangue da alma é o nosso sangue natural

por isso imploro que nos veja as diferenças

- Outros castigos, outra sorte, outras sentenças

e menos dores do que sente um ser normal

 

3 – A UTI

É aqui neste hospital a Terra Prometida,

o sótão de Caronte, o saguão de William Blake

é aqui que reside o triste lobo da estepe

e os que não viveram vem perder a vida?

- Que se esbagace, pois, a alma mais sofrida

porém no corpo dela outra dor jamais se estrepe

 

Eu vi Voltaire voltando morto do abismo

crianças escangotadas, velhas corrompidas

línguas sangrando, carnes tenras distendidas

e hoje escrevo eu meu próprio catecismo:

prometo me vingar de todo riso e do Otimismo

se não lhe devolverem logo todas suas vidas

 

Prostro-me, Senhor, à hora turva das visitas

nesta oração  de um ateu apoteótico

é no meu anjo que empurram o antibiótico

de uma Ciência que Te queima as vistas

e se a vida me passou sem mais conquistas

que seja ela o meu último narcótico

 

IV – O TUBO

A máquina respira por Larissa

a máquina atormenta suas dores

presa a fios de computadores

e aos espíritos do mal que à mente atiça

o mundo todo há de faltar à sua missa

e nessa hora eu rezo todos meus horrores

 

por vê-la desejar a imensidão feérica

num túnel vil de corvos paralíticos

vítima de meus delírios cabalísticos

inocente mãe de minha vida histérica

- Se tem ela que sofrer, que Deus queime a América

antes que a ela queimem os meus dons apocalípticos

 

Prostro-me e Te peço que incendeie a Ásia

antes de avariar seu corpo primogênito

esse mal era meu, esse furor congênito

é uma herança de minha última eutanásia

da luta de um demônio contra sua amásia

da briga entre a dor e o horror do frêmito

 

Prostro-me, Deus, em minha única oração

na vida inteira, e louvo ao parricídio

que seja meu, não dela, esse dissídio

que ela comete em minha obsessão

de tê-la para sempre no meu coração

para que evitem hoje o meu último suicídio!