JM Cunha Santos
Demora 30 dias para ser mulher a toda hora e de um corpo complexo, que
nunca avisa o que vai fazer, sangra o amor mais forte de quem, sem contrato nem
pagamento, produz a vida.
Burca nos olhos, burca nos sonhos, burca nas esperanças, burca na mente
e a liberdade chegou. Rios de menstruação depois, aos gestos, ao caminhar, ao
escolher aonde ir, com quem ir e com quem chegar.
Em terras de almas estúpidas, os cabelos longos se soltaram contra os
ventos, as peles acenderam e fêmeas de coração nas mãos invadiram faculdades,
escritórios, exércitos, caminhões de carga, aviões, assembléias, poder
executivo, até convencer que quem carrega filhos pode carregar um país.
Mas há sinais de violência, há veias rompidas pela brutalidade e os
salários não são os mesmos, a liberdade não é a mesma, nem as alegrias parecem
iguais. “Elas não têm gosto ou vontade, nem defeitos, nem qualidade, tem medo
apenas”. Medo. E existem para fazer a humanidade existir.
Estranhos seres que carregam gente dentro de gente; estranhas divas
acima de qualquer suspeita de Deus, preenchem estúpidas estatísticas de terror,
violência e morte. Às vezes, o humano é um ser lamentável.
Filhas de tudo o que é vermelho, mornas como águas que despencam,
dirigem tudo até suas últimas forças e, assim como fazem roupas, fazem homens
que, em geral, se destroem por si mesmos. Foi assim.
E as reverencio na dor, no amor, na alegria e nos desejos, porque acima
do que pode minha força bruta, podem seus olhos e o perdão construir um mundo
bem melhor. Podem suas mãos vazias à procura de respostas, destruir mais
pecados do que qualquer um de nós possa cometer.
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